Numb

"Arderé, pero esto no es más que un hecho. Ya hablaremos de esto en la eternidad" Leía con envidiosa Vehemencia cerca de los bares lejanos de Providencia. No podía comprender cómo no conmovía el alma de la niña Entumecida que caminaba a su lado. No podía comprender tamaña estupidez, tamaña insensatez fruto de toda Prudencia.
"oh, Rocamadour, Rocamadour, estoy tan triste, y el bebé está enfermo, y yo soy tan tonta" Declamaba con una pésima imitación de acento francés. Cada vez más iritado, produciendo con sus airosos vaivenes risas destempladas en el frío aire de Santiago (sin imaginar, ay, sin imaginar el entumecimiento galopante de cada paso de menos)
Risas sueltas que resonaban cada vez más silenciosamente, cada vez con un entumecimiento mayor, menormayor.
Caminaban, sí, caminaban por las calles de Santiago, queriendo ser Otras, queriendo ser Valparaíso, queriendo ser Valdivia. Queriendo ser Lejos. Lejos, o cerca, qué más daba en la Nubosa inmensidad de la cabeza de Prudence (que era sólo Prudence esa noche, hasta ese minuto), queriendo ser otros lugares, otra cabeza, otras manos, otras voces. Otros ojos, más lejanos, más distantes. Menos entumecidos, menos perdidos, más ausentes.
Quizás, cómo terminaron las cosas. Yo los seguí, un poco desde lejos. Los perdí, un poco, cerca de los Cerros, cerca de las esquinas. Cerca de donde nos perdemos todos, un poco; nos perdemos cuando perdemos nuestros recuerdos. Nos perdemos un poco al dejar el positivismo, al caer en un disparo en las sienes con música de Ferdinand de fondo (o con un saxofón perdido). Nos perdemos al dejar ofrendas, al hacer regalos que pueden menospreciados. Al tomar en serio las cosas que no se deben, al caer en las posmodernizaciones, al mirar a los ojos y mentir descaradamente.
Estoy firmando el pie de mi condena, sumiéndome de nuevo en lo nuboso. Perdiendome, lo sé. Lo sé, lo sé. Y sí, parte de mí quiere no creerlo, pero parece
que Oriente Artístico va a ser mi paseo habitual.
Bienvenido, Adormecimiento. ¿Los Espirales te Traen?